Luces apagas
apagada mi mirada
mirada errada
enfocada hacia la nada

Busca entre la noche
luz que le despierte
que no sean de coches
ni de ojos de serpiente

Busca entre los rincones
debajo de las losas
entre los renglones
de aquella vieja prosa

Mira hacia arriba
termina cabizbajo
el cuerpo le crítica
le cuesta trabajo

Mantenerse en pie
aguantando los placajes
como si fuera un baile
de gentes salvajes

No me desenvuelvo
entre palabras como balas
podrán dañar mi cuerpo
pero jamás dañar mi alma

Clavaré mis pupilas
ante la muerte
clavadas mis rodillas
y dominada mi mente

en ti, ultrajado
dicen, eres la clave
pues no me siento preparado
para tan largo viaje

no me siento capaz
 de a la cara hablarte
si me pones trampas
y encima he de buscarte

No, jamás consentiré
que juegues conmigo
siempre viviré
me querré como un amigo

No, no te oiré
aunque estés por los bordillos
y sueltes en el aire
palabras con mil motivos

No, no me tocarás
ni volveré a ser servil
con tu piel escamada
de apariencia de reptil

No, no te oleré
jamás el mismo bucle
de acercarme para verte
y empujarme al azufre

Te dedico esta elegía
ahora estoy feliz
debí del Estigia
y pude olvidarme de ti

Pido y pido
y nadie me contesta
será que no sirvo
quizá me detesta

¿Será mi nariz
será mi cabello
será un desliz
será que la quiero?

No puedo aguantar
este estado de angustia
nada quiero soltar
por mis ojos acuosos

Quiero decirme a mi mismo
"tengo que ser fuerte,
no caigas en el abismo
esto es cuestión de suerte"

Porque aunque no quieras
entre miles de flores
con distintos aromas
entre miles de renglones
con cientos de formas

eres tu especial
eres tu quien me impulsa
con tu luz celestial
me sirves de musa,

Preguntas

Sentir la necesidad
de decirte las palabras
que tengo guardadas
en lo profundo de mi alma

en el exterior de mi cuerpo
intentar expresarse
pero no saben hacerse
al exterior yermo

¿Tu me quieres,
me amas, me piensas
invado tu ser
invado tu cordura?

Preguntas que jamás
te diré a los ojos
siento miedo, terror
a tu boca en movimiento

No te miento, sinceridad
en forma de oraciones
donde verdades y emociones
se unen en realidad

No lo puedes ignorar
mi personalidad y mi trato
hacia tu persona
y en nuestros ratos

donde placer y lujuria
eran nuestros guías
y en lo más alto de la cima
hedonismo sin tapujos

Ahora la duda entra
como plebeyo ante monarca
con las rodillas clavadas
y la mandíbula tirita

¿Me amas, solo un poco?
¿Me miras, solo un poco?
¿Piensas en mi, solo un poco?
¿Porqué no me hablas, solo un poco?

Yo sí y lo hago a diario
durmiendo y sentado
leyendo y descansado
viviendo y muerto

Eres importante para mi
lo eres todo, un camino
por donde me encamino
hacia donde soy feliz

Hacia donde lo que
importa eres tu
donde no puedo cesar
mi pensamiento enfermo

Mi pensamiento continuo
hacia ti, tu o vos
si sí, bien, si no, mal
encontrarás mis tristes huesos
cuando tu quieras llegar.

La noche

Y es en la fresca y fría noche cuando me siento único, cuando realmente mi cuerpo no se siente con la carga de aguantar las tempestades diarias y puede reposar, tranquilo, durmiente y pensativo. Es cuando el único peso que tiene que soportar son sus pensamientos.

Es en la noche cuando los insectos paranormales del día, salen como embrujados de sus oscuras guaridas a buscar algo que puedan llevarse a su reino; un trozo de pan, un pedazo de fruta o meramente unos trozos de verde hierba que puedan sustentar su pequeño y frágil cuerpo. La noche ofrece el camuflaje que estos dignos seres necesitan para que los gigantes vacíos no los arrasen como atroz ventolera.

Es en la noche cuando las hadas y los lóbregos duendes se manifiestan en mil y un colores diferentes, expresando su afán por el silencio, la tranquilidad que proporcionan los árboles dormidos y el suelo confortable y el amor que sienten por todo aquello que les deja vivir en sus marginadas guaridas, aunque en la oscuridad.

Es en la noche cuando me siento yo, cuando me siento un ánima libre que vaga por las almas de los seres vivos taciturnos que, alimentados por la luz lunar, se divierten libres por entre los campos o calles, sintiéndose los amos del mundo, jefes de aquello que durante unas horas es suyo y que cuando vuelve a aparecer magno astro, les devuelve a la cruda realidad de su exclusión.

Es en la noche cuando las tímidas estrellas aparecen, ofreciendo un concierto de colores vivos que ofrecen la posibilidad de pensar más allá de lo que te rodea, que allí arriba, donde revolotean esas vagas estrellas y los hombres tenemos cesada la entrada, por miedo a que les haremos, existe algo inimaginable y fríamente ignoramos.

Es en la noche cuando me doy cuenta de que la gente que duerme por el día, también duerme por la noche, de que la gente vacía, se rellena con humor por la noche para expulsar su verborrea diaria con energía y entusiasmo.

Es en la noche cuando mejor se puede observar al mundo. La ciudad húmeda ofrece una imagen de arrolladora tranquilidad, mera apariencia, y todo el mundo permanece en el irónico y contundente veneno del sueño, que adormece tu acción y excita a tu pensamiento, sin dotar de la visión realista de tu alrededor.

Es en la noche cuando esbozo mi sonrisa sardónica y me siento solo. Solo por ser el único que disfruta de grandioso manjar, el cual disfruto , y puedo percatarme de los males que azotan a mi cuerpo; el estrés, el amor, la rutina... en la noche no existe nada, existe la oscuridad y la oscuridad a su vez lo es todo. En la noche se vive todo, con nada y ahí el problema es caer en la enfermedad del sueño...

Y es en la noche cuando no tengo que dormir, si no que volar. Volar entre los mil y un pensamientos que emergen de mi mente dormida y expulsan ruidosas contradicciones que me obligan a debatirme entre el ser y no ser, entre la existencia y la nada, entre la luz y la oscuridad, entre el día y la noche...

Caminando

A lo largo del camino que es la vida, te vas encontrando con personas que en cierta forma van a formar parte de ella, casi siempre temporal pocas veces permanentemente. Vas caminando y se van agregando, casi sin quererlo, y comparten contigo esa travesía que tantos como yo lo ven pedregoso y serpenteante, sin un final fijo, moviéndose siempre, provocando inseguridad. No hay que tenerle miedo ni a lo desconocido ni a los desconocidos. Es normal tropezar y lastimarte hasta el punto de no querer andar más, no te preocupes, yo también me tropecé y sin embargo sigo aquí y desde ese momento he aprendido más que lo que pudiera imaginar. Las personas te ayudan, te embriagan de experiencias, lo único que necesitas, a lo mejor ahora deniegas y te ríes sarcásticamente por la gran chorrada que acabo de decir, pero jamás niegues lo que te ofrecen con su corazón, en serio.

 Cuando vayas solo, en la fresca y nítida oscuridad de la noche, recordarás aquello que te dijo ese desconocido sobre la maldad, que no está en el mundo, si no en las personas. Cuando llueva y el agua golpé tu faz, y la sesgue como un mero trozo de madera y no tengas nada para cubrirte, en tu memoria brotará esa conversación con la chica que te animó a disfrutar de la frescura del agua, del contacto con la naturaleza y de esa sensación que te hace sentir bien cuando no haces nada. Acuérdate de esas personas que pasaron por tu vida, que como hormigas, pasaron tímidas e hicieron una colmena en tu corazón, llenándolo de sensaciones nuevas, pero no por ello malas. No te olvides de aquellas que te despojaron de tu honor, que te humillaron y te dejaron tirado en una cuneta cual cadáver, solo ellas fueron las capaces de hacerte abrir los ojos  sobre la realidad del mundo, que hay gente que da asco pero que la vida es una maravilla. No te esfuerces en vano por aquél que no da su interior a los demás, el exterior se da día a día, el rico material de dentro se cotiza más que cualquier cartera llena o del lujoso coche que aparca el hastiado oficinista en frente de tu casa. Dalo todo, cuando creas que tienes que darlo todo o te arrepentirás. Te puedo asegurar que el arrepentimiento es el peor de los remordimientos, te agujerea y te taladra en tu armadura de madera hasta que toca algo duro y cuando lo toca, solo puedes dejar que termine su trabajo, “grave es el peso de la propia conciencia” decían ya nuestros antepasados griegos.

 Te ánimo a que mires al frente, no mires atrás, no hay nada que merezca la pena observar sobretodo cuando lo has vivido en tus carnes, lo que importa es lo que queda por hacer, por lograr, por conseguir. No mires nunca hacia abajo. A menudo, cuando ando sin rumbo por las laberínticas calles de la gran ciudad, observo a la gente como mira nerviosa al suelo ¿Habrá perdido algo? Suelo preguntarme ¿Buscan acaso algo? Tristemente no, miran abajo porque el peso sobre su espalda les impide mirar a los cielos, a los edificios, les impide poder volar como una vez lo hicieron, se resignan y prefieren soñar pragmáticamente sobre el número de baldosas que hay en la calle de ahí a su casa. Por suerte soy de las pocas personas que prefieren mirar hacia arriba, y sí, más de una vez me he tropezado, pero prefiero caerme 30 veces antes de que mi ilusión y mis alas se vean cortadas irremediablemente por un señor con corbata o por una asamblea de personas, sin corazón, pero con cabeza. Porque ahora el valor de las cosas se mide, se conoce, se pluraliza, se comparte, se comercia... Craso error amigos, eso no es valor, al menos como yo lo entiendo, eso es cotización, y una tiene que ver con lo que se refiere a ti y otra con lo que se refiere a la sociedad. En un mundo de locos, en un camino sin sentido, lo único que puedes hacer es cerrar los ojos, sentir el viento y dejar que meza tus cabellos arbitrariamente, eso es realmente sentir el valor de las cosas... entonces... ¿te apuntas?

El Arte

El artista es creador de belleza.

Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.

El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.

Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto. Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos hay esperanza.

Son los elegidos, y en su caso las cosas hermosas sólo significan belleza.

No existen libros morales o inmorales.

Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.

La aversión del siglo por el realismo es la rabia de Calibán al verse la cara en el espejo.

La aversión del siglo por el romanticismo es la rabia de Calibán al no verse la cara en un espejo.

La vida moral del hombre forma parte de los temas del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Incluso las cosas que son verdad se pueden probar.

El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.

Ningún artista es morboso. El artista está capacitado para expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de su arte.

El vicio y la virtud son materiales del artista. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el talento del actor.

Todo arte es a la vez superficie y símbolo.

Quienes van más alla de la superficie, se exponen a las consecuencias.

Quienes penetran en el símbolo se exponen a las consecuencias.

Lo que en realidad refleja el arte es al espectador y no la vida.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte muestra que esa obra es nueva, compleja y que está viva. Cuando los críticos disienten, el artista está de acuerdo consigo mismo.

A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente.

Todo arte es completamente inútil

-Oscar Wilde-